也大概因为这样的隔阂，即使有觉不妥却发现自己没有力去表演：那熟练的、表现震惊或痛苦的样，就是召唤不来。面觉太重了，无法举起，她脸上的肌肉拒绝服从指令。这种程度的俗，不值得她耗费力气去回应。那只是――令人不快――庸俗。她只是看着他，表变得一片空白，而在那片空白中，他看到了某种远比心制造的悲伤或巧妙的辩护更有趣的东西：纯粹的、不加掩饰的疲惫。他终于成功地让她到了厌烦。

        这个认知似乎在他上引起了某种转变。言语的交锋已经失去了它的引力。他已经突破了她的表演，但在那之的现实，并非他可能期待的、泪婆娑的脆弱。那是一片广阔的、冰冷的漠然。他站了起来，动作畅，打破了桌那刻板的几何对峙。他开始踱步，绕着桌朝她走去，以一种缓慢的、环绕的步态，像一正在试探篝火边界的狼。

        “You’ve      built      a      beautiful      fortress      for      him,      Madam,”      (你为他筑起了一座很的堡垒，夫人)      他说，声音比刚才更轻，也更揣测的意味，“A      fortress      of      words.      It      must      be      exhausting,      manning      the      walls      all      this      time.”      (一座由词语构筑的堡垒。一直守卫着它，一定很累吧。)

        主语现在，毫无疑问，是她。裴瑛的姿势，如果有可能的话，变得更加笔。那是她的神防线重新归位时，一种上的现。“Guarding      a      memory      is      a      duty,（守护一段记忆是一种责任。）”她回答，言语简短而机械，那是从一本破旧剧本里念的最后一句台词。

        “是吗？”他的声音现在从她边传来。她没有侧，而是继续坐在椅上，直视他是一种妥协，一个表明他已让她于守势的信号。她能觉到他的存在，是她侧上方空气中的一个重量，一次对她个人空间的扰乱。她将目光牢牢地固定在桌对面的那幅书法上，固定在那片他刚刚如此鄙夷的、意味深长的留白上。她听见他的手指轻轻敲击第三个雪松木盒的声音，那个她还未打开的盒。*叩。叩。*那声音是缓慢的、刻意的，是对她早已磨损的耐心的侵蚀。每一次敲击，都觉像一滴滴落在她的前额。

        “For      him,      these      objects      were      never      about      passion,      Mr.      Quan,（对于他来说，这些品都不是激，权先生，）”她说，声音紧绷，一丝冰冷已悄然爬上那伪装的悲伤意之中，“They      were      a      solace.（那是藉。）”

        “Solace?（藉？）”敲击声停了。随之而来的寂静，比那声音本更令人不安。她觉到空气的动，一种压力的微妙变化，她知他移动了，拉住她的椅，地面发承受不起的让人刺耳的尖锐的摩声，权屿瓷将她的椅用力转过来，让她面对着他。他现在在她面前，俯，双手撑在她那把沉重椅的扶手上，将她囚禁在其中。他们的脸相距不过几英寸。她能闻到他衣服上那净、锐利的气味，像寒冷的夜风，混合着某种无法言喻的、只属于他自己的气息。她没有向后退缩，抬起对上他的目光。